Le blog de Laurence Benaïm

« Cash is king », le mot a surgi de la bouche de François Arpels. Formule plus magique qu’un serti mystérieux en ces temps de crash. Dîner Stiletto donc au Diane, le restaurant de l’hôtel Fouquet’s Barrière. Entre la sole petit bateau et l’agneau aux petits légumes, digressions amusées sur les affaires à vendre et à acheter, l’hormone de fidélité dont nous parle Charles Gazelle, qui produit un 90 minutes sur l’amour... Sur la nappe blanche, des orchidées violettes prennent la pose, formant avec la melba de framboises fraîches un superbe camaïeu de saison. On fête les cinq ans du magazine. Merci à Joëlle Aknin, qui m’a donné la force mentale de résister à tout, après l’expérience au Monde. « Je reviens de Milan, et tout est violet !! » Le temps file entre nos yeux, comme l’or effervescent entre nos lèvres, champagne et gossips, mais rêves toujours. Je déteste l’héroïne de la « Meilleure part des hommes » de Tristan Garcia, dont le roman, surmédiatisé,  se dissout dans une réalité trop probable : «  Je chronique les tendances, ce qui se fait. Ca donne un goût bizarre à la bouche. On sent déjà la mort dans tout ce qui vit, et on attend le nouveau. (…) Dans un repas, vous me demandez, je sais ce qui se passe : pas grand-chose d’autre, mais je connais l’actuel ». (p 29, Gallimard. Ma plus grande bêtise de la semaine : l’achat du nouveau Monopoly « mondial ». Plus de billets, mais des cartes de crédit, avec une machine ridicule pour les faire clignoter, sorte de flipper du cash flow virtuel, petit engin crétin. Ou sont passées l’avenue de Breteuil (verte) l’avenue Henri Martin (rouge)  la rue de la Paix, dont la carte d’un bleu saphir évoquait à elle seule, des pavés de diamants, des maharadjahs aux mains criblées de jocaille?  Oubliées, disparues. Absorbées sur l’échiquier global que dominent les mégalopoles hérissées de tours, avec en tête de liste, Riga, Montréal. Mais qui a envie de s’acheter une tour à Montréal ? A propos de violet, je me souviens de la carte « la Villette » c’était si loin, c’était il y a si longtemps. Et tout me revient, les mauves onctueux des jardins de Proust, les myrtilles écrasées, les reflets des cheveux d’une femme âgée que j’aimais tant.